. Гранатовый…

Глаза любви всегда одинаковы.
Ф. Саган

Гранатовый окрас твоих ладоней
Следы и метки — соль календаря.
Разрывы век,
Заплаты полифоний,
Изломы строк,
Молитвы якоря.
Иссушены, как вёсла на причале,
Иссечены листами дневников,
И было б легче, если просто — память
И чтобы ни намёка на любовь…

Карманный Зевс творит свои гримасы,
Картоны лиц сжимаются в комок.
И словно сдачу позабыв у кассы,
Тебя оставить где-то между строк.
Где списана история годами
Быть может, лучшими — не разберёшь.
Но как давно это случилось с нами
А если… На кого б он был похож?

Чтобы сказать Одно — зачем здесь Двое? —
Пробелы дня заполнить теснотой
Двух тел из глины? — Теплотой нагою
Не вычертить души параболы живой…
Упасть на дно руки грошовым катаклизмом,
Двухтомным сорняком из мусорных страниц,
И в кровь войти извечным пессимизмом,
Рождённом в норах подземельных птиц.

От точки камня брошенного — к смерти
Пройдут года кругами по воде.
И все мечты уместятся в конверте
С одним нелепым адресом:»Нигде».
Затихнут битвы на мечах булатных
Сожмутся в каплю прожитые дни.
И смерть взойдёт сквозь дыры в циферблатах,
И будут у неё глаза твои.